El primer recuerdo

11/09/2017

El crujir de las hojas cafés formaba una perfecta melodía con los pasos torpes y las risas de aquel niño de tres años. El paisaje era anaranjado con amarillo y café, o al menos así lo recuerda vagamente. 

 

Sujetaba fuertemente la mano de su padre, siempre al alcance de aquel niño, en todo momento. El clima era perfecto para un paseo y por eso sus padres decidieron salir de la casa principal de aquella pequeña granja que le habían heredado sus abuelos a su padre.


El primer recuerdo está allí. Caminando entre las hojas secas, de la mano de su padre. Al frente está su madre, sujetando la cámara de fotos para enmarcar el momento. El segundo en que presiona el obturador, el niño sonríe, pero no ve al frente sino que se fija en sus pasos que han destrozado tiernamente las hojas debajo. Su padre le contempla con una mirada de amor. El momento queda inmortalizado en una fotografía.

 

Es 1997. Todavía es el siglo 20. Son otros tiempos, no mejores pero si distintos. Pero es el mismo lugar; la Granja. Aquella donde no pasan los años. Aquella tapizada de recuerdos y experiencias, la mayoría de ellas (si no es que todas) felices. 


Algo sucedió, que su memoria decidió grabar ese momento como el primero de una lista interminable de recuerdos que año con año se albergarían allí, en ese disco duro cuya capacidad máxima es desconocida. La memoria es sabia, porque sabe qué recordar y qué no y sabe cuándo hacerlo. Esa tarde, entre las hojas secas, de la mano de su padre y con el vívido recuerdo de su madre intentando tomar una fotografía, fue el primer recuerdo.

 

El niño soy yo. Aquel es mi padre y ella mi madre. El lugar, es mi lugar favorito hasta el momento. Y el recuerdo, ese no se va, ese se queda hasta que la memoria decida. 

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